BRAINSTORM

Buena música contra la depresión postvacacional. A mí me encanta este tema.

There’s a nail in the door
and there’s glass on the lawn,
tacks on the floor,
and the TV is on
and I always sleep with my guns when you’re gone

What should I do? I’m just a little baby!
What if the lights go out
and maybe and then the wind just starts to moan
outside the door he followed me home!
So goodnight moon,
I want the sun
If it’s not here soon
I might be done
No it won’t be too soon ’til I say goodnight moon…

Aquí estoy, de vuelta de las soleadas tierras portuguesas, donde hemos vivido increíbles aventuras la Moni y yo misma. Desde aquí quiero agradecer a Xofi el ofrecimiento de su humilde hogar para el esparcimiento veraniego de dos almas cándidas como nosotras. ¡¡¡Gracias, niña, lo hemos pasado de fábula!!! Si alguien pasa por Cascáis, no os perdáis las terrazas de la plaza, donde podréis disfrutar de un súper tubo de tres litros de sangría por el módico precio de 10 euros, siendo objeto de las miradas de anonadados camareros que no dan crédito al observar cómo dos madrileñas entrenadas en la cultura del botellón pueden con él. Para bebedores más expertos también los hay de cinco litros.
Y dicho lo cual… Veo que este blog seguía vivo en mi ausencia… Lo cual me encanta.
Tengo que dar bienvenidas, además de volver a la carga con energías renovadas, nuevas y buenas historias y un poco de morenito (en honor de la verdad, estoy únicamente menos blanca).
En primer lugar, tengo que decir que el verano no ha terminado todavía, y no lo hará hasta el 21 de septiembre, pero todos sabemos que la realidad es cruel además de cruda, y, ¡¡¡el deber me llama!!! El lunes empiezo de nuevo a currar.
No pasa nada, que no cunda el pánico… A partir del lunes habrá muchas historias más, gente nueva, nuevos viajes, nuevas experiencias, nuevas canciones, nuevos retos, y por supuesto, nuevos posts.
Porque, ¿qué es un nuevo curso sin nuevas metas y expectativas? El descanso y el solecito dan para pensar mucho, así que yo ya tengo claras algunas cosas que quiero tener dentro de mi vida a partir de este mismo lunes, y algunas otras que intentaré poco a poco apartar de mí. Me apetece bastante recibir clases de canto, aprender un nuevo idioma, e intentar conocer mucho mejor Madrid de lo que lo conozco, que parece mentira, basta que vivas en una ciudad para no conocerla en absoluto, porque siempre estás en el mismo local y con la misma gente… Y no es que esté en contra de la tradición y las costumbres, pero es que odio la rutina.
Y mi principal meta, aunque quien me conozca sabrá que no es la primera vez que lo digo, es la de dejar de fumar… Y es que soy lo que se denomina una fumadora social, que traducido al cristiano viene siendo algo así como gilipollas, es decir, que mi adicción es únicamente costumbrista, no física, lo que demuestra el hecho de que en todo mi viaje por Francia, realizado con tres peaso de mujeres no fumadoras, no probé mi vicio más que un día. Ésta es una de mis debilidades, que se compensan con mis fortalezas, pero, si se puede atacar de frente a la debilidad y combatirla con armas como la fuerza de voluntad y la decisión pues, ¿por qué no hacerlo?
Bueno, ya sé que os debo un post de Francia. Uno a uno y sin estrés, que, como dicen en Marruecos, la prisa mata. En cuantito tenga las fotos en el tamaño adecuado, me marco un fotoblog. Un besazo…
A todo esto… Me estoy planteando ver Sin city, ¿alguien la ha visto? ¿Qué tal está? Por favor, sin mucho detalle, no me la estropeéis, que os veo venir…

Hoy es mi último día de trabajo… Ahora sí que sí… Después del aperitivo vacacional en las costas onubenses, se desata la euforia porque… El domingo me voy a la France!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Espero poder compartir con vosotros todo lo que me depare este road trip…
Me llevo:
- Ilusión,
- muchas ganas de pasarlo bien,
- buenas vibraciones,
- carnet de alberguista, tienda de campaña, saco, manta, etc.
- Biquini,
- cámara de fotos, por supuesto…
- 3 amigas geniales, con las que estoy segura de que me reiré sin parar!!!
- El móvil, por si alguien se acuerda de mí.
- El oído bien a punto, para disfrutar del festival celta de Lorient (el estómago también).
Me dejo en casa:
- La rutina,
- el trabajo,
- los malos rollos,
- la guitarra, porque no cabe en el coche.
- Las preocupaciones por este mundo, que cada día anda más loco…

¡¡¡¡¡¡¡¡HASTA LA VUELTA A TODOS!!!!!!!!!
PASADLO GENIAL, QUE YO HARÉ LO PROPIO.

Esta mañana me ha llegado este mail, y me ha parecido que se merecía un espacio en mi blogorincón. ¡¡¡A ver qué os parece!!!

*El objeto de esta misiva es la de reivindicar a una generación, la mía, la de todos aquellos que nacimos en los 80 (año arriba, año abajo), la de los que estamos currando de algo que nuestros padres ni podían soñar, la que vemos que el piso que compraron nuestros padres ahora vale 20 o 30 veces más, la de los que estaremos pagando nuestra vivienda hasta los 50 años.
Nosotros no estuvimos en la Guerra Civil, ni en mayo del 68, ni corrimos delante de los grises, no votamos la Constitución y nuestra memoria histórica comienza con el Mundial de España 82 y el Naranjito. Aunque no nacimos en una dictadura, siempre hemos tenido una conciencia democrática y la serie Cuéntame nos parece que es una mierda y que hace apología del franquismo. Por no vivir activamente la Transición se nos dice que no tenemos ideales y sabemos de política más que nuestros padres y de lo que nunca sabrán nuestros hermanos pequeños y descendientes.
Somos la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a las chapas, la peonza, las canicas, la comba, la goma o el rescate y, a la vez, somos la primera que hemos jugado a videojuegos, hemos ido a parques de atracciones o visto dibujos animados en color.
Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos, pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice. Se nos ha etiquetado de generación X y tuvimos que tragarnos bodrios como Historias del Kronen o Reality Bites y creer que éramos nosotros reflejados (si te gustaron en su momento, vuélvelas a ver, verás que chasco).
Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco que no aparecía y con las putadas de la Señorita Rottenmayer; nuestra primera canción del verano fue “Los Pajaritos” (1981) y nuestra primera tele fue en blanco y negro.
Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campaña contra la droga, que nos reímos de un anuncio que decía que si el Madrid era otra vez campeón de Europa, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como el primero de los deportes.
Hemos vestido vaqueros de campana, de pitillo, de pata de elefante y con la costura torcida; nuestro primer chándal era azul marino con franjas blancas en la manga y nuestras primeras zapatillas de marca las tuvimos pasados los 10 años.
Entramos al colegio cuando aún existía Castilla la Vieja, cuando el 1 de noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se podía repetir curso y el profesor te podía soltar una ostia; fuimos a la universidad con unas notas de corte del copón y con una masificación acojonante, pidiendo prórrogas en la mili y objetando.
Somos los primeros en incorporarnos a trabajar a través de una ETT (gracias PSOE) y los que no les cuesta un duro echarnos del curro (gracias PP). Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos, como si no hubiéramos vivido nada histórico. Nosotros hemos aprendido lo que era el terrorismo contando chistes de Irene Villa, vimos caer el muro de Berlín y a Boris Yelsin borracho tocarle el culo a una secretaria; los de nuestra generación fueron a la guerra (Bosnia, etc.) cosa que nuestros padres no hicieron; gritamos OTAN no bases fuera, sin saber muy bien qué significaba y nos enteramos de golpe un 11 de septiembre.
Aprendimos a programar el video antes que nadie, jugamos con el Spectrum,odiamos a Bill Gates, vimos a Perico Delgado anunciar los primeros móviles y creímos que Internet sería un mundo libre. Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema, el panadero farlopero. Quién diría entonces que años más tarde, con España integrada en la UE, aquella niña morena habría de enseñarnos sus vergüenzas (Ruth Gabriel).
Los q recordamos a Enrique del Pozo cantando con ana (abuelito dime tu…) Los del incomparable “Planeador abajo” de Mazinger Z, los de Ulises 31 y Comando G (que nunca acabó de gustar a nadie).

Somos la generación que fuimos al cine a ver las películas de Parchís, y que durante años creímos que el de rojo (como quien dice el de en medio de los Chichos ) era Enrique Búmbury. Los que crecieron escuchando a Europe y a ese grupete de imitadores que les salió, unos tal Bon Jovi. Los de la explosión del Challenger, la cantada de Arkonada, Los mundos de Yupi y las pesetas rubias.Nos emocionamos con Superman, ET o En busca del Arca Perdida. Comiamos Phosquitos y los Tigretones eran lo mejor, aunque aquello que empezaba (algo lamado Bollycao) no estaba del todo mal.
Somos la generación que vio a nuestros padres renegar de Felipe González, del España mañana será republica y el OTAN No al OTAN Sí, los GAL y los contratos basura. Somos la generación del Tocata, La Bola de Cristal (solo no puedes, con amigos sí), el Follow Me, El hipnótico “Planeta Imaginario”, Los Toreros Muertos, La Orquesta Mondragón, el abrazafarolas del Butano y el Misissipi de Pepe Navarro con su inimitable Pepelu. La generación de la quinta del buitre, de Hugo Sánchez, de Biriukov, Del Corral, Corbalán, Romay y que nos traumatizamos con las muertes de Fernando Martín y Petrovic (¿quién coño juega hoy en el Madrid de baloncesto?).
El 600 era el utilitario normal, el 124 un coche familiar y el 131 una berlina de lujo. El 23F nos pareció un buen día porque no hubo clase y ponían películas por la tele. Nuestro grito de guerra fue “Tigres, Leones, todos quieren ser los campeones” “como estan ustedes” y descubrimos a las mujeres gracias a los tirantes de una tal Miriam Diaz Aroca. La generacion que se cansó de ver a las mamachichos. La generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que España es favorita para un mundial.
La última generacion que veia a su padre poner la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones. La última generación de las litronas y los porros, y qué coño, la última generación cuerda que ha habido.*

¡¡¡Buenos días a todos!!! Vuelta al hogar, recordando los buenos, buenísimos y mejores momentos pasados este laaaargo e intenso fin de semana…
Ida el día 28 por la mañanita con la Moni… Primer contacto con el Atlántico de la costa onubense y con sus chiringuitos…
Por la noche, encuentro de feria con Villanueva de los Castillejos y sus gentes… Mónica comienza a saludar.
El viernes amaneció con gran cansancio y pequeña resaquilla… Segundo día de playita.
Llegaron Jelen, Laura y las dos Beas de Madrid después de una ardua lucha por encontrar las maletas de Laurita, que llegaba el mismo jueves de Londres (menos mal que has vuelto, niña, que se te echaba de menos).
Viernes noche: la gran juerga!!! Nos amaneció casi sin darnos cuenta, y nos encontramos en la carpa del pueblo con nuestras demacradas caras… Mónica seguía saludando. Después, desayuno a las 10 y descanso… No mucho…
Ya bien entrado el sábado, nuestra descomunal resaca nos impidió ir a la playa, pero en lugar de ello dormimos una siesta, acordándonos sin cesar de las madres de los participantes de la concentración de tuning que había por ahí en algún lugar no muy recóndito del pueblo… Sí, habéis oído bien, CONCENTRACIÓN DE TUNING… Estuve por ir a hablar con el Alcalde del pueblo, que tiene narices la cosa. Gracias por recordarnos que estamos en la era del neng!!!
El sábado las cuatro jinetes del apocalípsis quedaron cual bellas durmientes, y las dos mujeres del hielo, es decir, Mónica y yo, decidimos emprender la aventura de En busca del botellón perdido el sábado de feria. Nos salió muy bien, hicimos nuestra aparición en el hogar a eso de las 7:30, que no está mal. Y Mónica seguía saludando…. Al día siguiente ni no sabíamos si teníamos resaca o no, porque no sentíamos nuestro propio ser, así que hubo playa de nuevo… ya en las costas portuguesas.
Y el domingo, con bastante menos energía, entramos en el más puro espíritu de feria asistiendo a la Doma vaquera, una exhibición de doma caballística, preciosa… Luego cenamos todos juntos y decidimos éncarar nuestra última noche de feria. La cosa fue bien, y a pesar de nuestros esfuerzos por retirarnos con tiempo para dormir e ir el lunes a la playa todo el día (grandes proyectos, no tan grandes acciones), llegamos a la fase de planes intangibles, que como todos sabemos es ese momento de felicidad en el que todo parece posible, y nada es un impedimento para nada, ni siquiera la evidente falta de sueño, patente en nuestra risa floja y nuestras ojeras. Mónica decidió no saludar más… Total, se acordaría de uno o ningún nombre… ¿verdad, niña?
Un gran momento aquel en el que destrozamos un par de refranes, como el que reza “ver el ojo en la paja ajena y no ver la viga en la paja propia“… Entendedlo, ya eran cuatro días de feria
A la vuelta, cómo no, nos tuvo que pasar algo… Y es que viajar con Mónica, que es un poco gafe ella, siempre es una aventura digna de Indiana Jones… El talgo se quedó unas 3 horitas en Ciudad Real… Aquello amenazaba con convertirse en una situación al más puro estilo VIVEN (por suerte contábamos con jamón de paletilla de Huelva, cortesia de la tía Rosario)… Pero finalmente llegamos a Atocha, sanos y salvos, felices por llegar y por el importe del billete, que gracias al compromiso de calidad de Renfe, nos hemos ahorrado.
Un besote a todos. La semana que viene, más. Y las fotos, en breve.